Ask Again, Yes A Novel

En el espeso y cenagoso verano de 1973, dos policías novatos salieron de una comisaría del Bronx y se adentraron en un futuro que aún no podían imaginar. Francis Gleeson, alto, reflexivo y recién llegado de Irlanda, recorría su ronda junto a Brian Stanhope, un compañero de filas con una esposa irlandesa y un bebé en camino. Eran jóvenes y sus vidas empezaban a tomar forma. Vieron desangrarse la vida de un hombre en el suelo de una tienda de comestibles e hicieron su primera detención, las suaves manos del asesino adolescente un extraño contrapunto a la violencia del día. Mientras caminaban por las calles humeantes, Brian habló de un pueblo llamado Gillam, veinte millas al norte, un lugar con grandes prados y niños en bicicleta, un lugar para escapar del calor y la decadencia de la ciudad. "Gillam", repitió Francis, el nombre de la ciudad como una semilla plantada en la tierra fértil de un sueño.

Un año después, ese sueño se convirtió en una casa de tejas en la calle Jefferson. Francis trajo a su nueva esposa, Lena, a Gillam, un pueblo tan tranquilo que le parecía irreal. Echaba de menos el bullicio de la ciudad, la comodidad de su familia hacinada en su apartamento de Brooklyn. La soledad era una compañera constante hasta el día en que un camión de mudanzas se detuvo en la casa de al lado. Salió Anne Stanhope, la bella esposa de Brian. Lena, embarazada y sedienta de amistad, se apresuró a recibirla. Pero Anne era una mujer de cristal, educada pero distante, que desviaba todos los intentos de Lena por entrar en calor. Una sombra se cernía sobre ella -la pérdida de un bebé, un mortinato- y vivía sus días con una tristeza que no quería compartir. Cuando nació su hijo Peter, devolvió el columpio que Lena le había ofrecido. "Puedo cuidar de mi propio bebé", dijo, y sus palabras levantaron un muro entre sus dos casas, un silencio que se prolongaría durante años.

Al otro lado de la estrecha franja de césped que separaba sus casas, floreció una amistad que desafiaba la escarcha entre sus madres. Kate Gleeson y Peter Stanhope nacieron con seis meses de diferencia, y sus vidas se entrelazaron desde sus primeros pasos. Compartieron asiento en el autobús escolar, susurraron secretos junto a las grandes rocas de sus patios y navegaron por el mundo como una unidad de dos. Pero mientras en la casa de Kate reinaban las risas y el caos fácil de sus dos hermanas mayores, en la de Peter reinaba una calma tensa y vigilante. Aprendió a leer el tiempo de los estados de ánimo de su madre, los días en que se retiraba a su dormitorio y desaparecía, la energía maníaca que podía estallar en una rabia repentina e inexplicable. Aprendió a tener cuidado, a mantener la frágil paz y a no compartir la oscuridad de su vida con nadie, ni siquiera con Kate.

El frágil mundo que los niños se habían construido se hizo añicos en su octavo curso. Comenzó con un inocente momento de incipiente romance junto a las rocas, un primer beso que parecía tan inevitable como aterrador. Pero Anne Stanhope los vio. "Te crees muy lista", le espetó a Kate, con voz venenosa y ojos llenos de una furia cuyo origen no estaba claro. El enfrentamiento se convirtió en una espiral que atrajo a Lena, quien abofeteó a su propia hija en un arrebato de pánico. Esa misma noche, en casa de los Stanhope, la discusión entre Anne y Brian alcanzó su punto álgido. A medida que la furia de su madre aumentaba y sus amenazas se volvían físicas, Peter vio que su padre se retiraba, subía las escaleras y lo dejaba a solas con la tormenta.

Temiendo por la vida de su padre, Peter corrió a través de la oscuridad hasta la casa de los Gleeson y utilizó el teléfono de la cocina para llamar al 911. "Mi madre tiene la pistola de mi padre", dijo a la operadora, con la voz entrecortada en el repentino e inmenso silencio de la casa de los Gleeson. Francis, al oír el terror del niño, hizo lo que estaba entrenado para hacer. Cruzó el césped para intervenir, aporreó la puerta de los Stanhopes y gritó sus nombres en la noche. Anne abrió la puerta, con el rostro ceniciento y agotado. Parecía destrozada. "Siento mucho todo esto", dijo, con voz suave de arrepentimiento. Luego, moviéndose con una rapidez que desafiaba su pena, metió la mano bajo un cojín del sofá, sacó la pistola, apuntó y disparó.

El disparo resonó en la tranquila calle suburbana, alterando irrevocablemente las vidas de dos familias. Francis Gleeson sobrevivió, pero la bala le desgarró la cara, dejándole como un extraño para sí mismo. Anne Stanhope fue enviada a un hospital psiquiátrico estatal, y su enfermedad recibió por fin un nombre y una sentencia. Brian Stanhope, incapaz de afrontar el naufragio, hizo las maletas y desapareció hacia el sur, dejando a Peter al cuidado de su tío George en Queens. La amistad entre Kate y Peter, pilar central de sus jóvenes vidas, quedó arrasada. Durante años vivieron en mundos separados, atormentados por una noche en común de la que nunca pudieron hablar, cada uno curando una herida que el otro no podía ver.

Pasaron los años. Entonces llegó una carta a la residencia universitaria de Kate. Peter la había encontrado. Empezaron a escribirse tímidamente, y luego a encontrarse, y su antiguo vínculo se reavivó en las calles anónimas de Nueva York. El amor que sentían era la continuación de una historia que se había interrumpido violentamente, un secreto que ocultaron a la familia de Kate. Se casaron en el ayuntamiento un martes por la mañana, dos jóvenes que construían una vida a contracorriente de un pasado devastador. Compraron una casita y tuvieron dos hijos: Frankie y Molly. Peter, que buscaba un camino de honor y orden, se hizo policía y ascendió en la policía de Nueva York, llegando a ser capitán con una mirada firme y una autoridad tranquila que sus hombres respetaban. Eran felices, o eso parecía.

Pero el pasado nunca es realmente pasado. El trauma que Peter heredó, el legado de la enfermedad de su madre y el abandono de su padre, se enconó en su interior. Empezó a beber, al principio discretamente, luego en exceso, ocultando a Kate y a sí mismo el alcance de su adicción. La bebida era un secreto que guardaba en el sótano, en las horas tranquilas en que la familia dormía. La presión fue en aumento hasta que explotó un día en el trabajo, cuando disparó accidentalmente su arma. Nadie resultó herido, pero el incidente le costó su carrera y le obligó a ajustar cuentas. Despojado de su escudo y de su identidad, finalmente admitió que necesitaba ayuda.

Mientras Peter ingresaba en rehabilitación, Kate, sola y desesperada, condujo una noche hasta el límite de su propiedad y se acercó a un sedán oscuro que llevaba horas aparcado allí. Dentro estaba Anne. Durante años, la madre de Peter los había observado desde la distancia, un fantasma que rondaba la periferia de sus vidas. En aquel coche, en mitad de la noche, dos mujeres unidas por su amor al mismo hombre empezaron a hablar. Fue el comienzo de una curación frágil e incierta. El camino a seguir era un paisaje de perdón: para que Peter perdonara a sus padres, para que Francis perdonara a Anne, para que Kate los perdonara a todos.

Meses después, con Peter en casa y sobrio, enseñando historia en un instituto local, se sentaron a cenar con los padres de ella. Habían superado la tormenta. Se arrepentía, le dijo, no de haberse casado con ella, sino de cómo se lo había preguntado, de cómo había dado por supuesta su respuesta. Desearía haberlo hecho bien. "Si tanto te arrepientes", dijo ella, con los ojos brillantes al otro lado de la mesa, "pregúntamelo ahora. Pregúntamelo otra vez". A través de los años de dolor y silencio, de amor perdido y reencontrado, ella se inclinó hacia él. "Entonces y ahora", susurró, su voz llena de una certeza que lo había resistido todo, "digo que sí".